A mi amigo Poeta
Aromas de café y rosas
acompañan los sonrojos
que han de beber nuestros ojos
en veladas deliciosas.
Y hoy el nocturno es de diosas.
Musas que cumplen antojos
dictarán frases en rojos
a nuestras almas ansiosas.
Rubíes a la intuición
y a nuestro empeño sediento
de alas en liberación...
En grana se harán al viento
los versos, su seducción…
Poesía y sentimiento.
Isabel Ramírez Carreón 18/08/17
agosto 18, 2017
julio 01, 2017
Aguda Astilla
Por si desearas saber de mí,
aquí comento…
Que al renunciar a amarnos,
la voluntad que fluía se trocó en tortura,
en una astilla que hiere mi corazón
con regaños como éste:
—Si en ti pudo brotar ese amor
y con vigor ardía animando tus latidos,
explica por qué se apagó.
¡Cómo permitiste que muriera!
¿Qué decir ante esos sermones?
Nada, absolutamente nada.
Pues aunque mi corazón recuerda
el placer que sentía al amarte,
desconoce los porqués de la despedida
al oponerse a ingerir el adiós
por su amargo sabor a indiferencia,
por su triste olor a lejanía.
ISABEL
30/06/17
junio 09, 2017
Con Amor en la Mirada
 |
| Por la Calzada de San Diego, Morelia, Mx. |
Te miro como el nacer de una flor
cultivada con obstinado
cariño...
Como el mejor verso de mi
otoño.
Te miro como el inusitado
milagro
que provocara mi pensamiento
cómplice de mi inquieta
locura.
Te miro como hace poco te
soñé:
Con rotundo entusiasmo…
Como el feliz laurel de mi
jornada.
Te miro como deseo que me
mires,
con los ojos abiertos a la
magia del momento,
con el alma... Con amor en
la mirada.
07/06/17
mayo 17, 2017
Humos entre Rosas
A los humos del café
y al sutil aroma a rosas
llegan musas fantasiosas
a sumarles el buqué
que emana entre su abecé:
Al efluvio del fonema.
A su olor la lira es gema
que brinda al poeta fiel,
un brillo bajo la piel
que ilumine su poema.
Poesía, café y rosas,
nube de esencias que inspira
que cautiva si se aspira
como a las cartas añosas,
que desprenden silenciosas
una eternidad grabada.
Poesía flor alada
mensajera de emociones,
vuela hacia los corazones
y acaricia la mirada.
ISABEL 13/05/17
marzo 01, 2017
Que se te escapa el negro
Que se te escapa el negro, que se te escapa
como sudas corriendo sudor de caza.
Vende rubio en el metro ¡oh, que gran falta!
el tabaco es veneno droga que mata
Vende rubio un moreno ¡olé qué guasa!
dale porra a ese perro dale en la cara.
Y el brazo que retuerzo cómo resbala
me parece de acero y de mermelada.
Pero que pienso; tú pega y calla
no mires el fuego de su mirada,
podría ser tu nieto pero es tu rata
con la que haces el juego que a ti te mandan.
Qué risa y qué choteo nunca se falla
le dejas varios metros
para que vaya el negrito extranjero,
salta que salta hacia tu compañero
que arriba aguarda
con su porra y su cabreo
para dar caña.
Pero que pienso tú pega y calla
no mires el fuego de su mirada
podría ser tu nieto pero es tu rata
con la que haces el juego que a ti te mandan.
Pareja de europeos crisol de España.
febrero 12, 2017
Poesía es Amor
 |
| El kiosco de la Plaza de Armas. |
Poesía es Amor
La poesía es una chispa ufana
que nos roba el corazón y enamora.
Es ese canto que engarza y dimana
sublimes rubores como la aurora.
Y abrazarla es palpitar con sus sueños
e ir con ellos bosquejando pasiones.
Trazar suspiros, caricias, empeños,
bajo el influjo de sus emociones.
Es desear ser musa del amor
y volcarlo en un racimo de versos.
O desgranar la ansiedad y el dolor
al eco en lontananza de unos besos.
Amar la poesía es luz de vida,
porque es desearla aún en la agonía
con voluntad y el alma dividida,
entre la razón… y la fantasía.
11/02/17
diciembre 14, 2016
Para Amar la Poesía
Si aspiras hablar de poesía
debes memorizar sus leyendas,
estilos y diversas corrientes.
Mas si lo que quieres es amarla,
tan sólo sentirla necesitas.
Abraza el corazón de su historia
para que el tuyo entre en su universo
y puedan rozarla tus sentidos.
ISABEL
06/12/16
octubre 29, 2016
Ilusión en cenizas
Mi plegaria al cielo brota del alma.
Pido resurja la ilusión querida
que sin razones de peso o de vida,
volcóse en cenizas. Polvo sin calma.
28/10/16 Isabel Ramírez Carreón
octubre 28, 2016
RIMA IV - siempre habrá poesía
No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Gustavo Adolfo Bécquer
n. 17 de febrero de 1836
f. 22 de diciembre de
1870
septiembre 28, 2016
En la Borrasca
Entre las penurias del atardecer
escapa el rugido de la borrasca
inquietando a la localidad.
 |
El bulevar García de León de estos días.
Morelia, Michoacán, México.
|
Llega en torbellino.
Golpetea los cristales de mi ventana,
sopla entre los intersticios,
se agita un ramillete de mis vivencias
y caen algunas, avejentadas.
Sorprendida, hago memoria.
Revivo sus momentos.
Fueron experiencias
del árbol de mi vida.
Hojas sueltas y amarillentas
veteranas en otoños…
Flores resecas.
Pétalos de íntimos versos.
Esos queridos y ajados recuerdos
son ahora hojarasca de nostalgias.
Tal vez mañana sean abrigo…
La frazada que apacigüe el frío
que llevo en el alma.
ISABEL
13/09/16
septiembre 18, 2016
GUITARRA
Tendida en la madrugada,
la firme guitarra espera:
voz de profunda madera
desesperada.
Su clamorosa cintura,
en la que el pueblo suspira,
preñada de son, estira
la carne dura.
¿Arde la guitarra sola?
mientras la luna se acaba;
arde libre de su esclava
bata de cola.
Dejó al borracho en su coche,
dejó el cabaret sombrío,
donde se muere de frío,
noche tras noche,
y alzó la cabeza fina,
universal y cubana,
sin opio, ni mariguana,
ni cocaína.
¡Venga la guitarra vieja,
nueva otra vez al castigo
con que la espera el amigo,
que no la deja!
Alta siempre, no caída,
traiga su risa y su llanto,
clave las uñas de amianto
sobre la vida.
Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.
El son del querer maduro,
tu son entero;
el del abierto futuro,
tu son entero;
el del pie por sobre el muro,
tu son entero. . .
Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.
Nicolás Cristóbal Guillén Batista
Camagüey, 1902 - La Habana, 1989
septiembre 10, 2016
PRISIONERO ME SIENTO
Prisionero me siento, prisionero
de tu paso elegante, de tu paso,
y acaso me resisto un poco, acaso
quiero declararme a ti, no quiero.
Espero a ver si me convenzo, espero
que este repaso de mi amor, repaso
que escaso en dudas voy haciendo, escaso,
más entero me haga, más entero.
Preso me siento de tu vida, preso,
que piensa mucho y demasiado, piensa
su cadena de amor, bella cadena;
y eso es mi vida: contemplarte, y eso,
inmensa cárcel de mi amor, inmensa;
es la pena que cumplo en ti, mi pena.
JUAN
RAFAEL MENA, poeta andaluz
Soneto de «El río que no vuelve ni se para» (2000)
agosto 14, 2016
A mi colega regiomontana
Quisiera gustar de tus musas radiantes
tenerte en mi tiempo sutil, desvelado,
sentir que inspirados seamos amantes
y hacer que mis versos surjan a tu lado.
Así como otrora tu alma y mi alma
unidas en canto buscando el albor
encuentren cariño, orgasmos y calma
y nuestros poemas logren el amor.
© Orlando F. Menéndez
agosto 09, 2016
julio 06, 2016
Expresarnos nuestro amor
En lo oscuro de la noche
siento cómo se desarman
los secretos que no callan
por sufrir este derroche
de palabras como broche
de una mente que se acaba
pensamientos que socavan
las razones que en la noche
con sentido me guiaban
a un futuro sin rencor.
No me salgo de este mundo
sin creer y sin soñar
por el vértigo de andar
solo como un vagabundo
explorando en lo profundo
de mirar y de observar
ese arte del amar
donde tanto me confundo
cuando empiezo a pensar
en volar hacia otro amor
Llevo tantas decepciones
que no encuentro las palabras
ni las llaves que me abran
esas bellas ilusiones
las terribles tentaciones
que de lejos nos aclaran
nuestros ojos si se hablaran
no tendrían condiciones
ni los labios que frenaran
expresarnos nuestro amor.
© Lucas Albano Rojas
julio 01, 2016
De vez en mes
De vez en mes te haces artista
Dejando un cuadro impresionista
Debajo del edredón
De vez en mes con tu acuarela
Pintas jirones de ciruelas
Que van a dar hasta el colchón
De vez en mes un detergente
Se roba el arte intermitente
De tu vientre y su creación
Si es natural cuando eres dama
Que pintes rosas en la cama
Una vez de vez en mes
De vez en mes
Una cigüeña se suicida
Y ahí estás tú tan deprimida
Buscándole una explicación
De vez en mes
El cielo te roba el milagro
El tiempo te hace un calendario
De una vez, de vez en mes
De vez en mes
Tú me propones huelga de hambre
Yo algo de imaginación
De vez en mes la luna nueva
Viene a quitar lo que renueva
Y a colocar otra ilusión
De vez en mes soy invisible
Para intentar en lo posible
No promover tu mal humor
De vez en mes no hay quien te aguante
Y es tu pecado estar distante
Y otro peor quedarme ahí
Y aunque hay receso obligatorio
Y el cielo se hace un purgatorio
Te amo más, de vez en mes
De vez en mes
Una cigüeña se suicida
Y ahí estas tú tan deprimida
Buscándole una explicación
De vez en mes
El cielo te roba el milagro
El tiempo te hace un calendario
De una vez, de vez en mes
De vez en mes
Tú me propones huelga de hambre
Yo algo de imaginación
De vez en mes
Tu vientre ensaya para cuna
Tu humor depende de la luna
Y yo te quiero un poco más
De vez en mes
A ti te da por tomar siestas
A tus hormonas por las fiestas
Y el culpable siempre yo
De vez en mes
No hay más reloj que el de tu cuerpo
No hay más luz que la que das
De vez en mes
Ricardo Arjona
junio 30, 2016
junio 23, 2016
febrero 22, 2016
Clonazepam y circo
Perdimos estabilidad
no sabemos de que lado
vamos a quedar parados.
Se agotó lo natural
mentimos una vez más,
no cantamos la verdad.
En nuestra vida real
siempre fuimos decadentes
tuvimos la libertad
apretada entre los dientes
alguien cantó no va más.
Con los párpados pegados
por un sueño postergado
nos cansamos de luchar.
Demasiada camiseta
cada vez menos gambeta
la sonrisa cuesta más.
De que país estoy hablando
las neuronas van marchando
mucho traje de fajina
pero sobra cocaína.
Y con el precio que tiene
éste lugar me conviene
gente fina, delincuente.
Algunos ya diputados
y brindo por nosotros
dos tarados que les pagamos
Antes pelo, ahora gente
antes lucha, ahora circo
antes pan, ahora clonazepam.
Pastillas la última esperanza negra
podés pedirle pastillas a tu suegra.
No me digas la verdad, no me mientas
ya me dí cuenta que no es lo que era
de eso se da cuenta cualquiera
antes o después de las rosas
ves a través de las cosas.
Marcelo "Cuino" Scornik (Buenos Aires, Argentina,
8 de abril de 1960)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)