Aquellas pequeñas cosas

Y uno se cree
que las mató 
el tiempo y la ausencia,
pero su tren
vendió boleto de ida y vuelta. 

Son aquellas pequeñas cosas 
que nos dejó un tiempo de rosas 
en un rincón,
en un papel
o en un cajón. 

Como un ladrón 
te acechan detrás de la puerta. 

Te tienen tan
a su merced 
como a hojas muertas 
que el viento arrastra
allá o aquí, 
que te sonríen tristes y 
nos hacen que
lloremos cuando nadie
nos ve.

Joan Manuel Serrat

Uno de mi calle me ha dicho

Uno de mi calle me ha dicho

que tiene un amigo que dice

conocer un tipo

que un día fue feliz.

Y me han dicho que dicen que dijo

que se tropezó en la calle

con un sueño y se entretuvo,

y desde entonces no estuvo

para nada ni para nadie.

Y a salvo de su conciencia

estrenó nuevas sensaciones

y asombrado,

comprobó que le iban bien.

Y me han dicho que dicen que dijo

que recreándose en la suerte

de ese sueño que atrapó,

pegó un grito y se escuchó

por primera vez.

Era un hombre como cualquiera:

ignorado, desorientado,

contaminado como cualquiera,

aburrido, desconocido,

y poco atrevido donde lo hubiera.

Y dicen que creció de tal modo

que llegó a alcanzar las estrellas,

que se sonrió con razón

como lo hacen los bobos sin ella.

Y uno de mi calle me ha dicho

que tiene un amigo que dice

conocer un tipo

que un día fue feliz.

Uno de mi calle me ha dicho

que han dicho las autoridades

que pasó el peligro,

que todo está bajo control,

que se trataba de un caso aislado,

pero no obstante recomiendan

que se tomen precauciones,

que quien lo prueba una vez

sueña en reincidir.

Si usted es un hombre como cualquiera:

ignorado, desorientado,

contaminado como cualquiera,

aburrido, desconocido,

y poco atrevido donde lo hubiera,

no vaya usted a crecer de tal modo

que llegue a alcanzar las estrellas,

que se sonría con razón

como lo hacen los bobos sin ella.

Que uno de mi calle me ha dicho

que tiene un amigo que dice

conocer un tipo

que un día fue feliz....

Joan Manuel Serrat

CAMBALACHE TANGO

Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...

¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...

¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...

© Enrique Santos Discépolo

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS - Antonio Machado

Antonio Cipriano José María y Francisco de Santa Ana Machado Ruiz, (Sevilla, 26/071875 — Collioure, Francia, 22/02/1939) conocido como Antonio Machado, escribió esta bellísima poesía que Joan Manuel Serrat popularizó:

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas,
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.


En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancòlicos
borrachos de sombra negra,


y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.


Mala gente que camina
y va apestando la tierra...


Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.


Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan adònde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,


y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca


Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos
descansan bajo la tierra.

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CANTARES - Antonio Machado

Antonio Cipriano José María y Francisco de Santa Ana Machado Ruiz, (Sevilla, 26/071875 — Collioure, Francia, 22/02/1939) conocido como Antonio Machado, escribió la bellísima poesía que popularizó Joan Manuel Serrat:

CANTARES...

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

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