agosto 10, 2015

Fuiste tú

NOTA:

Es bueno conocer los gustos de la gente. Aprecio a las personas que son sinceras en expresarlos. Y Arjona es una persona especial para que no te guste o para que te guste. Porque como poeta, sus poesías son canciones y como músico, su música es la forma de expresarse como trovador, aunque también es de discutir si es poeta, músico o trovador. ¿Qué es Arjona?

Varias veces me pregunté a qué se debe la onda de odiar lo tanto. Busqué por Google y me topé con miles de razones, escritas desde los más sanguíneos y contumaces odios, hasta los más lelos sarcasmos.

Porque donde Ricardo Arjona a los veinticuatro años se abrió camino cantando en la calle Florida, Buenos Aires; aquí mismo, en Argentina, algunos le tienen recalcitrante y odioso desprecio (sic).



A veces me da la impresión que quienes lo odian pretendieran estar en ciertos grupos, niveles o estatus.

Yo me hago ciertas preguntas:
¿Será tanta esa presión de la simple moda de odiarlo sin más?
¿Tendrá ciertas connotaciones políticas?
¿Se habrá consolidado al abrigo de las críticas del Fito Páez del año 2010?

Pero de lo que estoy seguro es que Arjona está vigente con sus canciones desde hace treinta años. Y, por supuesto, catorce álbumes de estudio, dieciséis álbumes de recopilación, dos álbumes en vivo, cuarenta y ocho sencillos, y varios premios, son suficientes “razones” para que lo odien...

Dejo este tema ahora, donde lo mejor es la interpretación original con Gaby Morelo.
¡Me gusta!
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Nota: Si les interesa la poesía, vean ”EL PROBLEMA”

agosto 06, 2015

El problema

Nota:
Las anáforas contribuyen al cometido de esta poesía:
con la repetición de la frase “El problema” al principio de la mayoría de los versos; de la interjección "Cómo" en algunos otros, y de la conjunción "Si" en un par de ellos, va revelando gradualmente su conflictivo sentimiento y la necesidad de encontrarle una solución.

El problema no fue hallarte,
el problema es olvidarte.
El problema no es tu ausencia,
el problema es que te espero.
El problema no es problema,
el problema es que me duele,
El problema no es que mientas,
el problema es que te creo.

El problema no es que juegues,
el problema es que es conmigo.
Si me gustaste por ser libre,
quién soy yo para cambiarte.
Si me quedé queriendo solo,
cómo hacer para obligarte.
El problema no es quererte,
es que tú no sientas lo mismo.

Y cómo deshacerme de ti, si no te tengo.
Cómo alejarme de ti, si estás tan lejos.

Cómo encontrarle una pestaña
a lo que nunca tuvo ojos
.
Cómo encontrarle plataformas
a lo que siempre fue un barranco
.
Cómo encontrar en la alacena
los besos que no me diste
.

Y cómo deshacerme de ti, si no te tengo.
Cómo alejarme de ti, si estás tan lejos.
Y es que el problema no es cambiarte,
el problema es que no quiero.

El problema no es que duela,
el problema es que me gusta.
El problema no es el daño,
el problema son las huellas.
El problema no es lo que haces,
el problema es que lo olvido.
El problema no es que digas,
el problema es lo que callas.

Y cómo deshacerme de ti, si no te tengo.
Cómo alejarme de ti, si estás tan lejos.

El problema no fue hallarte,
el problema es olvidarte.
El problema no es que mientas,
el problema es que te creo.
El problema no es cambiarte,
el problema es que no quiero.
El problema no es quererte,
Es que tú no sientas lo mismo.
El problema no es que juegues,
El problema es que es conmigo.


Édgar Ricardo Arjona Morales 
(Jocotenango, Guatemala,19 de enero de 1964)

julio 08, 2015

Afiches

Cruel en el cartel,
la propaganda manda cruel en el cartel,
y en el fetiche de un afiche de papel
se vende la ilusión,
se rifa el corazón...
Y apareces tú
vendiendo el último jirón de juventud,
cargándome otra vez la cruz.
¡Cruel en el cartel, te ríes, corazón!
¡Dan ganas de balearse en un rincón!

Ya da la noche a la cancel
su piel de ojera...
Ya moja el aire su pincel
y hace con él la primavera...
¿Pero qué?
si están tus cosas pero tú no estás,
porque eres algo para todos,
como un desnudo de vidriera...
¡Luché a tu lado, para ti,
por Dios, y te perdí!

Yo te di un hogar...
¡Siempre fui pobre, pero yo te di un hogar!
Se me gastaron las sonrisas de luchar,
luchando para ti,
sangrando para ti...
Luego la verdad,
que es restregarse con arena el paladar
y ahogarse sin poder gritar.
Yo te di un hogar...
–¡fue culpa del amor!–
¡Dan ganas de balearse en un rincón!

                                       Homero Expósito (19181987)




Cómo es y cómo surge un verso tan magistral:
(el surrealismo)
Aclaro, aunque ya se sepa, que “surrealismo” es una palabra tomada del francés “surréalisme”, pero por su significado deberíamos llamar superrealismo” (ver DRAE) ya que cuando el escritor se deja impulsar por el automatismo psíquico sin la intervención controladora de la razón, se sobrepasar lo real… Así se logra ese superrealismo; sobrepasando lo real llegando a ser como más real que lo real (sic).

Qué trascendental significado contiene:
(el aspecto psicológico)
Para una buena comprensión de esta poesía, pueden ver un artículo que aparece en la Revista Digital "Virtualia": 
 “LO QUE LA SUBLIMACIÓN ENSEÑA – Cruel en el Cartel… – Gustavo Sobel”

junio 05, 2015

Nos sobran los motivos - La canción más hermosa

(Recitado de introducción a "Nos sobran los motivos")
LA CANCIÓN MÁS HERMOSA DEL MUNDO 

Les presento a mi abuelo bastardo. A mi esposa soltera.
Al padrino que me apadrinó en la legión extranjera.
A mi hermano gemelo patrón de la merca ambulante.
A mi tío el marino que tuvo un sobrino cantante.

Al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha.
A mi chupa de cota de malla contra la desdicha.
Mariposas que cazan en sueños los niños con granos,
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.

Me libré de los tontos por cientos, del Trento del business
dando clases en una academia de cantos de cisne.
Heredé una botella de ron de un clochard moribundo.
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

abril 22, 2015

Cultivo una Rosa Blanca


Cultivo una rosa blanca
en junio como en enero,
para el amigo sincero,
que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo
cultivo una rosa blanca.

José Martí

abril 21, 2015

Nos sobran los motivos

Esta sala de espera sin esperanza,
estas pilas de un timbre que se secó
este helado de fresa de la venganza
esta empresa de mudanza
con los muebles del amor.

Esta campana muda en el campanario,
esta mitad partida por la mitad,
estos besos de Judas, este calvario,
este look de presidiario,
esta cura de humildad.

Este cambio de acera de tus caderas,
estas ganas de nada menos de ti
este arrabal sin grillos en primavera,
ni espaldas con cremalleras,
ni anillos de presumir.

Esta casita de muñecas de alterne
este racimo de pétalos de sal
este huracán sin ojos que lo gobiernen
este jueves, este viernes
y el miércoles que vendrá.

No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.

Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que éstos son
los últimos versos que te escribo.

¡Para decir "con Dios" a los dos
nos sobran los motivos!

♫ ♪ ♫ ♪ ♫ ♪ ♫ ♪

Este nido de pájaro disecado
este perro andaluz sin domesticar
este trono de príncipe destronado
esta espina de pescado
esta ruina de Don Juan.

Este nido de pájaro disecado
este perro andaluz sin domesticar
este trono de príncipe destronado
esta espina de pescado
esta ruina de Don Juan.

Esta lágrima de hombre de las cavernas
esta horma de zapato de Barba Azul,
qué poco rato dura la vida eterna
por el túnel de tus piernas,
entre Córdoba y Maipú.

Esta guitarra cínica y desnutrida
con su terco “knock, knockin' on heaven's doors”,
estos labios que saben a despedida
a vinagre en las heridas
a pañuelo de estación.

Este Land Rover aparcado en tu duda
la rueca de Penélope en Luna Park
estos ojos que saben que te desnudan
esta caracola viuda
sin la pianola del mar.

No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.

Por las esquinas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que éstos son
los últimos versos que te escribo;

No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.

Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que éstos son
los últimos versos que te escribo;

¡Para decir "con Dios" a los dos
nos sobran los motivos!



--------------- Joaquín Sabina

abril 12, 2015

EL CELAJE

 soneto
¿A dónde fuiste, amor; a dónde fuiste?
Se extinguió en el poniente el manso fuego,
y tú que me decías: "Hasta luego,
volveré por la noche"... ¡No volviste!

¿En que zarzas tu pie divino heriste?
¿Que muro cruel te ensordeció a mi ruego?
¿Que nieve supo congelar tu apego
y a tu memoria hurtar mi imagen triste?

¡Amor, ya no vendrás! En vano, ansioso,
de mi balcón atalayando vivo
el campo verde y el confín brumoso.

Y me finge un celaje fugitivo
nave de luz en que, al final reposo,
va tu dulce fantasma pensativo.

Amado Nervo  (1870-1919) 
poeta prosista mexicano