Humos entre Rosas

A los humos del café
y al sutil aroma a rosas
llegan musas fantasiosas
a sumarles el buqué
que emana entre su abecé:
Al efluvio del fonema.
A su olor la lira es gema
que brinda al poeta fiel,
un brillo bajo la piel
que ilumine su poema.

Poesía, café y rosas,
nube de esencias que inspira
que cautiva si se aspira
como a las cartas añosas,
que desprenden silenciosas
una eternidad grabada.
Poesía flor alada
mensajera de emociones,
vuela hacia los corazones
y acaricia la mirada.


           ISABEL  13/05/17

                                                                      Humos entre Rosas

Que se te escapa el negro

Que se te escapa el negro, que se te escapa

como sudas corriendo sudor de caza.

Vende rubio en el metro ¡oh, que gran falta!

el tabaco es veneno droga que mata

Vende rubio un moreno ¡olé qué guasa!

dale porra a ese perro dale en la cara.

Y el brazo que retuerzo cómo resbala

me parece de acero y de mermelada.

Pero que pienso; tú pega y calla

no mires el fuego de su mirada,

podría ser tu nieto pero es tu rata

con la que haces el juego que a ti te mandan.

Qué risa y qué choteo nunca se falla

le dejas varios metros

para que vaya el negrito extranjero,

salta que salta hacia tu compañero

que arriba aguarda

con su porra y su cabreo

para dar caña.

Pero que pienso tú pega y calla

no mires el fuego de su mirada

podría ser tu nieto pero es tu rata

con la que haces el juego que a ti te mandan.

Pareja de europeos crisol de España.

Poesía es Amor

El kiosco de la Plaza de Armas.

     

  Poesía es Amor

  La poesía es una chispa ufana

  que nos roba el corazón y enamora.

  Es ese canto que engarza y dimana

  sublimes rubores como la aurora.

  Y abrazarla es palpitar con sus sueños

  e ir con ellos bosquejando pasiones.

  Trazar suspiros, caricias, empeños,

  bajo el influjo de sus emociones.

  Es desear ser musa del amor

  y volcarlo en un racimo de versos.

  O desgranar la ansiedad y el dolor

  al eco en lontananza de unos besos.

  Amar la poesía es luz de vida,

  porque es desearla aún en la agonía

  con voluntad y el alma dividida,

  entre la razón… y la fantasía.

  ISABEL

  11/02/17

Para Amar la Poesía

       
       
         Si aspiras hablar de poesía

         debes memorizar sus leyendas,

         estilos y diversas corrientes.

          

         Mas si lo que quieres es amarla,

         tan sólo sentirla necesitas.

          

         Abraza el corazón de su historia

         para que el tuyo entre en su universo

         y puedan rozarla tus sentidos.

         

                  

                                               ISABEL

                                               06/12/16

Ilusión en cenizas

     Mi plegaria al cielo brota del alma.
     Pido resurja la ilusión querida
     que sin razones de peso o de vida,
     volcóse en cenizas. Polvo sin calma.

28/10/16 Isabel Ramírez Carreón

RIMA IV - siempre habrá poesía

No digáis que, agotado su tesoro,

de asuntos falta, enmudeció la lira;

podrá no haber poetas; pero siempre

habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso

palpiten encendidas,

mientras el sol las desgarradas nubes

de fuego y oro vista,

mientras el aire en su regazo lleve

perfumes y armonías,

mientras haya en el mundo primavera,

¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance

las fuentes de la vida,

y en el mar o en el cielo haya un abismo

que al cálculo resista,

mientras la humanidad siempre avanzando

no sepa a dó camina,

mientras haya un misterio para el hombre,

¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,

sin que los labios rían;

mientras se llore, sin que el llanto acuda

a nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabeza

batallando prosigan,

mientras haya esperanzas y recuerdos,

¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen

los ojos que los miran,

mientras responda el labio suspirando

al labio que suspira,

mientras sentirse puedan en un beso

dos almas confundidas,

mientras exista una mujer hermosa,

¡habrá poesía!

Gustavo Adolfo Bécquer 

n. 17 de febrero de 1836

f. 22 de diciembre de 1870

En la Borrasca

Entre las penurias del atardecer

escapa el rugido de la borrasca

inquietando a la localidad.

El bulevar García de León de estos días.

Morelia, Michoacán, México.

Llega en torbellino.

Golpetea los cristales de mi ventana,

sopla entre los intersticios,

se agita un ramillete de mis vivencias

y caen algunas, avejentadas.

Sorprendida, hago memoria.

Revivo sus momentos.

Fueron experiencias

del árbol de mi vida.

Hojas sueltas y amarillentas

veteranas en otoños…

Flores resecas.

Pétalos de íntimos versos.

Esos queridos y ajados recuerdos

son ahora hojarasca de nostalgias.

Tal vez mañana sean abrigo…

La frazada que apacigüe el frío

que llevo en el alma.

ISABEL

13/09/16