diciembre 14, 2016

Para Amar la Poesía

       
       
         Si aspiras hablar de poesía
         debes memorizar sus leyendas,
         estilos y diversas corrientes.
          
         Mas si lo que quieres es amarla,
         tan sólo sentirla necesitas.
          
         Abraza el corazón de su historia
         para que el tuyo entre en su universo
         y puedan rozarla tus sentidos.
         
                  
                                               ISABEL
                                               06/12/16

octubre 29, 2016

Ilusión en cenizas


     Mi plegaria al cielo brota del alma.
     Pido resurja la ilusión querida
     que sin razones de peso o de vida,
     volcóse en cenizas. Polvo sin calma.

28/10/16 Isabel Ramírez Carreón

octubre 28, 2016

RIMA IV - siempre habrá poesía


No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,

¡habrá poesía!


Gustavo Adolfo Bécquer 
n. 17 de febrero de 1836
f. 22 de diciembre de 1870

septiembre 28, 2016

En la Borrasca


Entre las penurias del atardecer
escapa el rugido de la borrasca
inquietando a la localidad.
El bulevar García de León de estos días.
Morelia, Michoacán, México.

Llega en torbellino.
Golpetea los cristales de mi ventana,
sopla entre los intersticios,
se agita un ramillete de mis vivencias
y caen algunas, avejentadas.

Sorprendida, hago memoria.
Revivo sus momentos.

Fueron experiencias
del árbol de mi vida.
Hojas sueltas y amarillentas
veteranas en otoños…
Flores resecas.
Pétalos de íntimos versos.

Esos queridos y ajados recuerdos
son ahora hojarasca de nostalgias.
Tal vez mañana sean abrigo…
La frazada que apacigüe el frío
que llevo en el alma.

ISABEL
13/09/16

septiembre 18, 2016

GUITARRA


Tendida en la madrugada,
la firme guitarra espera:
voz de profunda madera
desesperada.

Su clamorosa cintura,
en la que el pueblo suspira,
preñada de son, estira
la carne dura.

¿Arde la guitarra sola?
mientras la luna se acaba;
arde libre de su esclava
bata de cola.

Dejó al borracho en su coche,
dejó el cabaret sombrío,
donde se muere de frío,
noche tras noche,

y alzó la cabeza fina,
universal y cubana,
sin opio, ni mariguana,
ni cocaína.

¡Venga la guitarra vieja,
nueva otra vez al castigo
con que la espera el amigo,
que no la deja!

Alta siempre, no caída,
traiga su risa y su llanto,
clave las uñas de amianto
sobre la vida.

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.

El son del querer maduro,
tu son entero;
el del abierto futuro,
tu son entero;
el del pie por sobre el muro,
tu son entero. . .

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.

   
   Nicolás Cristóbal Guillén Batista
   Camagüey, 1902 - La Habana, 1989

septiembre 10, 2016

PRISIONERO ME SIENTO


Prisionero me siento, prisionero
de tu paso elegante, de tu paso,
y acaso me resisto un poco, acaso
quiero declararme a ti, no quiero.

Espero a ver si me convenzo, espero
que este repaso de mi amor, repaso
que escaso en dudas voy haciendo, escaso,
más entero me haga, más entero.

Preso me siento de tu vida, preso,
que piensa mucho y demasiado, piensa
su cadena de amor, bella cadena;

y eso es mi vida: contemplarte, y eso,
inmensa cárcel de mi amor, inmensa;
es la pena que cumplo en ti, mi pena.

             
                 JUAN RAFAEL MENA, poeta andaluz
                Soneto de «El río que no vuelve ni se para» (2000)

agosto 14, 2016

A mi colega regiomontana



Quisiera gustar de tus musas radiantes
tenerte en mi tiempo sutil, desvelado,
sentir que inspirados seamos amantes
y hacer que mis versos surjan a tu lado.

Así como otrora tu alma y mi alma
unidas en canto buscando el albor
encuentren cariño, orgasmos y calma
y nuestros poemas logren el amor.


© Orlando F. Menéndez

agosto 09, 2016

julio 06, 2016

Expresarnos nuestro amor


En lo oscuro de la noche
siento cómo se desarman
los secretos que no callan
por sufrir este derroche
de palabras como broche
de una mente que se acaba
pensamientos que socavan
las razones que en la noche
con sentido me guiaban
a un futuro sin rencor.

No me salgo de este mundo
sin creer y sin soñar
por el vértigo de andar
solo como un vagabundo
explorando en lo profundo
de mirar y de observar
ese arte del amar
donde tanto me confundo
cuando empiezo a pensar
en volar hacia otro amor

Llevo tantas decepciones
que no encuentro las palabras
ni las llaves que me abran
esas bellas ilusiones
las terribles tentaciones
que de lejos nos aclaran
nuestros ojos si se hablaran
no tendrían condiciones
ni los labios que frenaran
expresarnos nuestro amor.
                                                                                             

                                                        © Lucas Albano Rojas

julio 01, 2016

De vez en mes

De vez en mes te haces artista
Dejando un cuadro impresionista
Debajo del edredón

De vez en mes con tu acuarela
Pintas jirones de ciruelas
Que van a dar hasta el colchón

De vez en mes un detergente
Se roba el arte intermitente
De tu vientre y su creación

Si es natural cuando eres dama
Que pintes rosas en la cama
Una vez de vez en mes

De vez en mes
Una cigüeña se suicida
Y ahí estás tú tan deprimida
Buscándole una explicación

De vez en mes
El cielo te roba el milagro
El tiempo te hace un calendario
De una vez, de vez en mes

De vez en mes
Tú me propones huelga de hambre
Yo algo de imaginación

De vez en mes la luna nueva
Viene a quitar lo que renueva
Y a colocar otra ilusión

De vez en mes soy invisible
Para intentar en lo posible
No promover tu mal humor

De vez en mes no hay quien te aguante
Y es tu pecado estar distante
Y otro peor quedarme ahí

Y aunque hay receso obligatorio
Y el cielo se hace un purgatorio
Te amo más, de vez en mes

De vez en mes
Una cigüeña se suicida
Y ahí estas tú tan deprimida
Buscándole una explicación

De vez en mes
El cielo te roba el milagro
El tiempo te hace un calendario
De una vez, de vez en mes

De vez en mes
Tú me propones huelga de hambre
Yo algo de imaginación

De vez en mes
Tu vientre ensaya para cuna
Tu humor depende de la luna
Y yo te quiero un poco más

De vez en mes
A ti te da por tomar siestas
A tus hormonas por las fiestas
Y el culpable siempre yo

De vez en mes
No hay más reloj que el de tu cuerpo
No hay más luz que la que das

De vez en mes

Ricardo Arjona

febrero 22, 2016

Clonazepam y circo

Perdimos estabilidad
no sabemos de que lado
vamos a quedar parados.

Se agotó lo natural
mentimos una vez más,
no cantamos la verdad.

En nuestra vida real
siempre fuimos decadentes
tuvimos la libertad
apretada entre los dientes
alguien cantó no va más.

Con los párpados pegados
por un sueño postergado
nos cansamos de luchar.

Demasiada camiseta
cada vez menos gambeta
la sonrisa cuesta más.

De que país estoy hablando
las neuronas van marchando
mucho traje de fajina
pero sobra cocaína.

Y con el precio que tiene
éste lugar me conviene
gente fina, delincuente.

Algunos ya diputados
y brindo por nosotros
dos tarados que les pagamos

Antes pelo, ahora gente
antes lucha, ahora circo
antes pan, ahora clonazepam.

Pastillas la última esperanza negra
podés pedirle pastillas a tu suegra.

No me digas la verdad, no me mientas
ya me dí cuenta que no es lo que era
de eso se da cuenta cualquiera
antes o después de las rosas
ves a través de las cosas.



Marcelo "Cuino" Scornik (Buenos Aires, Argentina, 8 de abril de 1960)

febrero 09, 2016

Saber sin estudiar


Admiróse un portugués
de ver que en su tierna infancia
todos los niños en Francia
supiesen hablar francés.
«Arte diabólica es»,
dijo, torciendo el mostacho,
«que para hablar en gabacho
un fidalgo en Portugal
llega a viejo y lo habla mal;
y aquí lo parla un muchacho».

Nicolás Fernández de Moratín
(Madrid, 1737 – Ibid., 1780)

enero 03, 2016

Aquellas pequeñas cosas

Y uno se cree
que las mató 
el tiempo y la ausencia,
pero su tren
vendió boleto de ida y vuelta. 

Son aquellas pequeñas cosas 
que nos dejó un tiempo de rosas 
en un rincón,
en un papel
o en un cajón. 

Como un ladrón 
te acechan detrás de la puerta. 

Te tienen tan
a su merced 
como a hojas muertas 
que el viento arrastra
allá o aquí, 
que te sonríen tristes y 
nos hacen que
lloremos cuando nadie
nos ve.


Joan Manuel Serrat