marzo 01, 2017

Que se te escapa el negro

Que se te escapa el negro, que se te escapa
como sudas corriendo sudor de caza.

Vende rubio en el metro ¡oh, que gran falta!
el tabaco es veneno droga que mata

Vende rubio un moreno ¡olé qué guasa!
dale porra a ese perro dale en la cara.
Y el brazo que retuerzo cómo resbala
me parece de acero y de mermelada.

Pero que pienso; tú pega y calla
no mires el fuego de su mirada,
podría ser tu nieto pero es tu rata
con la que haces el juego que a ti te mandan.

Qué risa y qué choteo nunca se falla
le dejas varios metros
para que vaya el negrito extranjero,
salta que salta hacia tu compañero
que arriba aguarda
con su porra y su cabreo
para dar caña.

Pero que pienso tú pega y calla
no mires el fuego de su mirada
podría ser tu nieto pero es tu rata
con la que haces el juego que a ti te mandan.

Pareja de europeos crisol de España.



febrero 12, 2017

Poesía es Amor

El kiosco de la Plaza de Armas.

     
















  Poesía es Amor

  La poesía es una chispa ufana
  que nos roba el corazón y enamora.
  Es ese canto que engarza y dimana
  sublimes rubores como la aurora.

  Y abrazarla es palpitar con sus sueños
  e ir con ellos bosquejando pasiones.
  Trazar suspiros, caricias, empeños,
  bajo el influjo de sus emociones.

  Es desear ser musa del amor
  y volcarlo en un racimo de versos.
  O desgranar la ansiedad y el dolor
  al eco en lontananza de unos besos.

  Amar la poesía es luz de vida,
  porque es desearla aún en la agonía
  con voluntad y el alma dividida,
  entre la razón… y la fantasía.

  ISABEL
  11/02/17

diciembre 14, 2016

Para Amar la Poesía

       
       
         Si aspiras hablar de poesía
         debes memorizar sus leyendas,
         estilos y diversas corrientes.
          
         Mas si lo que quieres es amarla,
         tan sólo sentirla necesitas.
          
         Abraza el corazón de su historia
         para que el tuyo entre en su universo
         y puedan rozarla tus sentidos.
         
                  
                                               ISABEL
                                               06/12/16

octubre 29, 2016

Ilusión en cenizas


     Mi plegaria al cielo brota del alma.
     Pido resurja la ilusión querida
     que sin razones de peso o de vida,
     volcóse en cenizas. Polvo sin calma.

28/10/16 Isabel Ramírez Carreón

octubre 28, 2016

RIMA IV - siempre habrá poesía


No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,

¡habrá poesía!


Gustavo Adolfo Bécquer 
n. 17 de febrero de 1836
f. 22 de diciembre de 1870

septiembre 28, 2016

En la Borrasca


Entre las penurias del atardecer
escapa el rugido de la borrasca
inquietando a la localidad.
El bulevar García de León de estos días.
Morelia, Michoacán, México.

Llega en torbellino.
Golpetea los cristales de mi ventana,
sopla entre los intersticios,
se agita un ramillete de mis vivencias
y caen algunas, avejentadas.

Sorprendida, hago memoria.
Revivo sus momentos.

Fueron experiencias
del árbol de mi vida.
Hojas sueltas y amarillentas
veteranas en otoños…
Flores resecas.
Pétalos de íntimos versos.

Esos queridos y ajados recuerdos
son ahora hojarasca de nostalgias.
Tal vez mañana sean abrigo…
La frazada que apacigüe el frío
que llevo en el alma.

ISABEL
13/09/16

septiembre 18, 2016

GUITARRA


Tendida en la madrugada,
la firme guitarra espera:
voz de profunda madera
desesperada.

Su clamorosa cintura,
en la que el pueblo suspira,
preñada de son, estira
la carne dura.

¿Arde la guitarra sola?
mientras la luna se acaba;
arde libre de su esclava
bata de cola.

Dejó al borracho en su coche,
dejó el cabaret sombrío,
donde se muere de frío,
noche tras noche,

y alzó la cabeza fina,
universal y cubana,
sin opio, ni mariguana,
ni cocaína.

¡Venga la guitarra vieja,
nueva otra vez al castigo
con que la espera el amigo,
que no la deja!

Alta siempre, no caída,
traiga su risa y su llanto,
clave las uñas de amianto
sobre la vida.

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.

El son del querer maduro,
tu son entero;
el del abierto futuro,
tu son entero;
el del pie por sobre el muro,
tu son entero. . .

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.

   
   Nicolás Cristóbal Guillén Batista
   Camagüey, 1902 - La Habana, 1989