¿Cuánto hace que no escribes una carta...?

. 22/12/09


AMOR:

Ya emigraron todas las golondrinas. Los días tienen menos luz y las hojas de los árboles que se iban a caer, se desprendieron. De puntitas se fue el otoño y el desnudo paisaje que dejó, el invierno lo ha cubierto con níveo manto.

Tus cartas cada vez son más espaciadas. Ya no me preguntas qué sucede en nuestra ciudad. ¿Qué te ocurre? ¿La distancia enfrió tu corazón? De cualquier modo quiero que sepas, que ahora aquí reina la inercia. Nos hemos acostumbrado a la rutina y somos tantos que ni nos conocemos.

¿Recuerdas? Antes caminábamos por la Calle Real y no nos faltaba con quien intercambiar saludos. Pero hoy día, casi todos caminamos de prisa, como autómatas. Cada quien rumia sus problemas, cada quien va sumido en sus pensamientos.

No sé por qué entristezco cuando se acerca la Navidad… no me hagas caso. Mis rosales están llenos de botones, un colibrí me visita diariamente, y un par de tortolitas se arrullan en el techado de mi habitación. Ayer vino a casa un gatito únicamente a beber agua. Se dejó que lo abrazara y lo acaricié unos momentos, después, se fue por donde llegó. Te cuento todo esto porque te extraño. Quisiera tener alas y volar hacia ti.

La gente con recursos está adquiriendo como loca, cosas y regalos navideños. En cambio, hay quienes no tienen ni un centavo para pasar el día. Así es la vida de injusta. Igual ocurre con asuntos del corazón. Hay quienes tienen el amor cerca y no lo aprecian, y otros que se pasan la vida deseando hallarlo. Yo debería ser feliz, ya que te llevo en mi alma, pero me inquieta el sufrimiento ajeno… no lo puedo remediar. Me resulta doloroso saber que en esta temporada de amar y regalar, haya quienes carecen hasta de afectos. Si todos pudiésemos -al menos en estas fechas- obsequiarles cariño en memoria del Niñito Jesús, la celebración anual de su Navidad sería sumamente extraordinaria.

Por favor, escríbeme. No seas avaro. Leer tus letras es mi alegría. Saber que aún me amas, mi gran ilusión.

¡Feliz Navidad, vida mía!
Isabel




Comentario:

Como siempre, lo que escribes es muy bello. Pero no es posible que me acostumbre hasta darlo por sabido, porque en cada escrito nuevo me sorprendes más.

Esta narrativa, una preciosa reflexión en forma de carta, también tiene una impecable descripción de los aspectos nostálgicos de las fiestas y por sobre todo, estás logrando transmitir un gran pedazo de tu vivencia personal que permite conocerte aún más.

Nos hablas de ti y de tu entorno, con imágenes visuales como medios para expresar tus sentimientos más profundos, de tu amor por "él" que constantemente está presente y por lo tanto de la forma en que sigues subsistiendo a pesar de la gran herida que aunque cerrada y sin cicatriz quizás, no puede impedir que sigas expresándole a "tu único", tus cotidianidades, tus "día a día" e incluso tus grandes alegrías.

Tu escrito es ejemplificador, pues tus palabras nos hablan de ti... y lo que no dices nos hablan de "él" y siempre trato de imaginármelo, pienso en cómo sería su voz, su carácter, su amabilidad, su trato como esposo y como padre,... Y cada vez que leo lo que escribes medito en cómo podría yo lograr ser así, de modo que mereciera ser amado de esa forma.

El caso es que me dejas con la certeza de que "él" fue "un grande", fue "el hombre" que los hombres deberíamos esforzarnos por ser.

Un beso grande amiga Isabel, con muchísimo cariño. También a tus hijos y a tu familia toda.
Y un beso a Alonsito que es hermoso. Y gracias por compartirlo permitiendo que yo también experimente el emotivo placer de sus primeros pasos y su "dominio" del teléfono... Y su desayuno... Y su primer concierto de guitarra.... Y etcétera.

Y dile al colibrí que te visita, que vuele hasta Mar del Plata y me traiga una pequeña porción de esa magia de cariño que envuelve todo lo que tienes.

Orlando
.

ENTRE el ODIO y mis AMORES, Mientrras Sorbo Mi Café

Es un gusto presentarles mi tercer libro
La presentación se realizó el

Día: 17 de noviembre de 2009

Hora: 16:30

Lugar: INSTITUTO SUPERIOR DE FORMACIÓN DOCENTE Nº19

Dirección: ALMAFUERTE 575 MAR DEL PLATA

ÁGUAS DE MARÇO

Tema (Poesía y Música) del compositor: Tom Jobim

                                          Interpretación vocal: Elis Regina

  

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol
É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o Matita Pereira

É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira
É o vento ventando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira
É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira

É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão
É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho

É um estrepe, é um prego, é uma ponta, é um ponto,
É um pingo pingando, é uma conta, é um conto
É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo cegando

É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada
É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama

É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho

…..pau, …..pedra, …..fim do caminho
…. resto de toco, ….pouco sozinho
…..pau, …..pedra, …..fim do caminho
…. resto de toco, ….pouco sozinho

pedra

caminho

pouco

sozinho
pedra

caminho

pouco

sozinho
pedra

caminho

É pau…

–––––––––––––––

DESATINO - Isabel Ramírez Carreón

Caramba, qué desatino
resulta amarte en secreto;
te juro que no adivino
tu interés en ser discreto.

¿Para qué tanto misterio
si los dos somos adultos,
y con extenso criterio
para asumir los asuntos?

Quiero conocer las causas
para fingir ser amigos,
comunicarnos con pausas
y besarnos sin testigos.

Si es timidez la razón
o por los malos consejos,
escucha tu corazón
y deja atrás los complejos.

Amémonos sin resabios
y quiéreme como quiero;
que si ya lo sabe Dios...
¡Qué lo sepa el mundo entero!


Isabel Ramírez Carreón
09/07/2009

A QUIEN CORRESPONDA - Isabel Ramírez Carreón

.
Busco un amor que dé su ternura,
pura,
que me arrulle el alma con su encanto,
y canto.
Que suave acaricie mi quebranto,
santo
pues con reír y amar, mi locura
cura.

Sí, te busco a ti que cuando abrazas,
asas
y tu beso provoca fogoso
gozo…
en su deslizar en ardoroso
dorso,
más calor das a la piel, le engarzas
brasas.

Dime, ¿dónde estás? ¿Cuál es tu renombre,
hombre?
Si tu corazón quiere dueña,
sueña
y llámame "amor", aunque te asombre
el nombre.

¡Ay!, ¿quién me dirá que soy hermosa
diosa,
su anhelo de amante, su sosiego
ciego,
mezcla de suspiros de olorosa
rosa?

Sólo le pido A QUIEN CORRESPONDA...
¡Responda!


Isabel Ramírez Carreón
03/07/2009

RIMA LXXIII - Gustavo Adolfo Bécquer

“...de la pobre niña a veces me acuerdo.”

G. A. Bécquer

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intervalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!

*

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
¡tan solos los muertos!


                                                   Gustavo Adolfo Bécquer (1836 – 1870)

ODA XII A FELIPE RUIZ - Fray Luis de León

.

¿Qué vale cuanto vee,
do nace y do se pone, el sol luciente,
lo que el Indio posee,
lo que da el claro Oriente
con todo lo que afana la vil gente?

El uno, mientras cura
dejar rico descanso a su heredero,
vive en pobreza dura
y perdona al dinero
y contra sí se muestra crudo y fiero;

el otro, que sediento
anhela al señorío, sirve ciego
y, por subir su asiento,
abájase a vil ruego
y de la libertad va haciendo entrego.

Quien de dos claros ojos
y de un cabello de oro se enamora,
compra con mil enojos
una menguada hora,
un gozo breve que sin fin se llora.

Dichoso el que se mide,
Felipe, y de la vida el gozo bueno
a sí solo lo pide,
y mira como ajeno
aquello que no está dentro en su seno.

Si resplandece el día,
si Éolo su reino turba, ensaña,
el rostro no varía
y, si la alta montaña
encima le viniere, no le daña.

Bien como la ñudosa
carrasca, en alto risco desmochada
con hacha poderosa,
del ser despedazada
del hierro torna rica y esforzada;

querrás hundille y crece
mayor que de primero y, si porfía
la lucha, más florece
y firme al suelo invía
al que por vencedor ya se tenía.

Esento a todo cuanto
presume la fortuna, sosegado
está y libre de espanto
ante el tirano airado,
de hierro, de crueza y fuego armado;

«El fuego —dice— enciende;
aguza el hierro crudo, rompe y llega
y, si me hallares, prende
y da a tu hambre ciega
su cebo deseado, y la sosiega;

¿qué estás? ¿no ves el pecho
desnudo, flaco, abierto? ¿Oh, no te cabe
en puño tan estrecho
el corazón, que sabe
cerrar cielos y tierra con su llave?;

ahonda más adentro;
desvuelva las entrañas el insano
puñal; penetra al centro;
mas es trabajo vano,
jamás me alcanzará tu corta mano.

Rompiste mi cadena,
ardiendo por prenderme: al gran consuelo
subido he por tu pena;
ya suelto encumbro el vuelo,
traspaso sobre el aire, huello el cielo.»



Fray Luis de León (1527 – 1591)
.

NO, MÚSICA TENAZ - Reinaldo Arenas

¡No, música tenaz, me hables del cielo!,
donde es obligación cavar la tierra.
No creo que exista tal consuelo
donde sólo es vivir perenne guerra.

Pues quien del horror ya corrió el velo
sabe que sólo horror el mundo encierra.
Inútil es tu canto, ardor y celo:
oigo la última puerta que se cierra.

Y es tanto el estupor de ese chasquido
que la voz más audaz ya se resiente
a su ruido seco, su mortal estruendo,

y hasta el más musical de los sonidos
ante tal algarabía de batientes
su rumor también va enmudeciendo.


Reinaldo Arenas
(Aguas Claras, Cuba, 16/07/1943 — Nueva York, U.S.A., 07/12/1990)

CACHO DE BUENOS AIRES

Por esa puta costumbre
de andar haciéndome el vivo,
el que se las sabe todas
y todas las ha vivido.
El que tuvo mil amores
llorando sobre su almohada.
Por esa puta costumbre,
¡al final no tengo nada!

Por esa puta costumbre
de regalar carcajadas,
para mostrarle a la gente
que nunca lloro por nada.
Inventando mil historias
para deslumbrar amigos.
Por esa puta costumbre,
¡cuántas cosas he perdido!

Soy Cacho de Buenos Aires
y no hay farol que me alumbre.
¡Mi gran amor lo perdí
por esa puta costumbre!
¡Soy cacho de Buenos Aires
y tengo un sueño escondido,
cantar igual que Gardel!

Por esa puta costumbre
de hacerme el galán de moda,
tomando whisky sin hielo,… saber,
saber que es mala la droga.
Cantor que canta al amor,
de tanto amor se confunde,
y se queda sin amor,
¡por esa puta costumbre!

Soy Cacho de Buenos Aires
y no hay farol que me alumbre.
¡Mi gran amor lo perdí
por esa puta costumbre!
¡Soy cacho de Buenos Aires
y tengo un sueño escondido,
cantar igual que Gardel!...

¡”Mi Buenos Aires querido”,
antes del amanecer,
voy a entoldarte las calles
por si volviera Gardel!


Cacho Castaña
Escuchar y ver del recital en Luna Park 2008
.

LA MARIPOSA Y MI ROSA - Isabel Ramírez Carreón

Bella y frágil mariposa
que vuelas de flor en flor,
ven a visitar mi rosa,
liba su dulce sabor.

Si le dices que su miel
es un néctar delicioso,
olvidará que al clavel
le resulta empalagoso.

Mi flor es muy vanidosa,
se embellecerá a tu arrullo.
Si tu aleteo la roza,
la hará sentirse capullo.

Descansa pues del revuelo
en sus pétalos de nieve,
y exhalará lo que anhelo:
Su fragancia, rica y leve.

Y si quieres compensarla
de su pródigo presente,
sólo regresa a libarla,
verás que luce sonriente.

Adiós, mariposa hermosa.
¡Nunca olvides a mi rosa!

Isabel Ramírez Carreón

16/06/09

ENDECHAS

Parióme mi madre
una noche escura,
cubrióme de luto,
faltome ventura.

Cuando yo nascí,
era hora menguada,
ni perro se oía,
ni gallo cantaba.

Ni gallo cantaba,
ni perro se oía,
sino mi ventura
que me maldecía.

Apartaos de mí,
bien afortunados,
que de sólo verme,
seréi desdichados.

Dixeron mis hados,
cuando fui nascido,
si damas amase
fuese aborrecido.

Fui engendrado
en signo nocturno,
reinaba Saturno
en curso menguado.

Mi lecho y la cuna
es la dura tierra;
crióme una perra,
mujer no, ninguna.

Muriendo, mi madre,
con voz de tristura,
púsome por nombre
hijo sin ventura.

Cupido enojado
con sus sofraganos
el arco en las manos
me tiene encarado.

Sobróme el amor
de vuestra hermosura,
sobróme el dolor,
faltóme ventura.


(popular de la poesía castellana)

DETRÁS DE LA PUERTA...

¿Qué crees que haya detrás de la puerta de la realidad?

DETRÁS DE LA PUERTA...

Vestigios, las ruinas hechas trizas,
se sienten tan agrías como la saliva.
La carne al aire libre, la piel no está viva,
las visiones siguen siendo cenizas.

El cambio sueña, el presente llega
y nuestra salvación nunca se presenta.
Ante los ojos del misterio uno se ciega,
el cuerpo de la tierra mantiene su placenta.

Negligente se expone la gente
ante las palabras dadas por el inocente,
nunca la fe estuvo tan muerta,
siempre la confianza estará tuerta.

* * *
¡Abre la puerta! No me dejes aquí afuera.
Nadie entiende la vida hasta que muera.
De a poco todos se ahogan
en un mar por el que nunca bogan.

¡Abre la puerta! ¡Quiero subsistir!
No pretendo a mi vida desistir.
El ruido de las balas aniquila mis oídos.
¡Abre la puerta! Y prometo no dañaros.

Si cometí errores, mucho lo siento.
siempre buscaba el bienestar de todos.
Abre la puerta y mírame a los ojos,
verás que lo que digo no lo miento.

* * *
Es mejor que te largues ya de aquí,
es por tu culpa que el mundo está así,
tantas deudas, tantas mentiras.
y quieres que te crea cada una de ellas.

Olvídalo. Disfruta tu nuevo mundo.
Eres todo un artista. ¡Mira tu creación!
Todo el ambiente luce inmundo.
¿Y quieres todavía mi compasión?

¡Vamos! Vive tu sagrado "bienestar",
y déjame en paz, deja ya de molestar.
De nada sirve irte a protestar
porque por ti todos nos vamos a enfermar.

Vete, pequeño y finito ser humano.
La entrada a la Verdad es para el sano.


* * *

––––––––––––––––––––––

"DeMEИTE"  (Daniel Vargas, México)

Apostilla del autor:
® ©

(Después de la irreverencia, algo serio)

Palabra.

Saludos del portero DeMENTE.

La Danza - Dixebra

acompañados por 

Xosé Ambás (Xosé Antón Fernández) 

Dicin que yo t'invento
llingua por mi nomada,
como s'inventa la rosa,
rosa namái na pallabra.

Dicin que la voz perpura
de los vaqueiros d'alzada,
fíxose d’afechu muda
cuando baxó de la braña.

Que tol verdor d'Asturies
xorrez con flor castellana,
que me quedé ensin paisanos
que m'entonen la tonada.

Qu'estos montes, qu'estos valles
per onde la vida pasa
t´entallaren callandino
pa nun sacate de casa.

Dicin que yo t'invento
llingua por mi nomada,
porque te peño la lluz
que t'escluco na ventana.

Dicin que yo t'invento
porque te saco de casa,
y fáigome faladeru
cuntando… lo que nos pasa.

——————————

Nota: la letra fue tomada del «Romance d'una llingua» de Manuel Asur.

Escudo de Asturias

Aunque no ayude mucho, pueden ver el
DICCIONARIO de la LENGUA ASTURIANA

UN CANTO NOCTURNO - Isabel Ramírez Carreón

.
La noche respira
y la magia brota.
Una estrella flota
La luna la mira.

La mira y suspira
fingiendo tristeza,
pues le da pereza
su hablar, pues delira.

Delira amorosa
soñando al lucero,
que le dijo quiero
traerte la rosa.

La rosa más bella
de aroma exquisita,
que al amor excita
fulgurante estrella.

Estrella, te quiero.
Y pido que no huyas.
Mis noches son tuyas,
tuyo... ¡mi lucero!


Isabel Ramírez Carreón
México

Cuando el verso fluye - Enrique Páez Márquez

Cuando el verso fluye, entre los latires
congojas, recuerdos u otros sentires
la pluma se agita, despierta y escribe

Resulta improbable, tal vez imposible
guardar en la manga la letra sensible
que brota espontánea volviéndote libre

Anudando rimas el bardo trascribe
lo que pecho adentro el sentir le dicte
no hay secreto alguno en aquestas lides

Enrique Páez Márquez 
Mayo 14 de 2.009

IDEARIO

"IDEARIO" de Francisco M. Ortega Palomares

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

_______________________________________________

Francisco M. Ortega Palomares, es autor de esa poesía “Ideario” de su poemario “Cuenta Atrás”.

Algunas estrofas recita Roberto Iniesta Ojea (grupo "Extremoduro") en su tema "Stand by"

STAND BY (letra de Extremoduro)

Vive mirando una estrella
siempre en estado de espera.
Bebe a la noche ginebra
para encontrarse con ella.

Sueña con su calavera
y viene un perro y se la lleva,
y aleja las pesadillas
dejando en un agujero
unas flores amarillas
pa' acordarse de su pelo.

Sueña que sueña con ella
y si en el infierno le espera...
Quiero fundirme en tu fuego
como si fuese de cera.

Antes de hacer la maleta
y pasar la vida entre andenes,
deja entrar a los ratones
para tener quien le espere.

Sueña con su melena
y viene el viento y se la lleva,
y desde entonces su cabeza
sólo quiere alzar el vuelo,
y bebe rubia la cerveza
pa' acordarse de su pelo.

Sueña que sueña la estrella
siempre en estado de espera;
vuelve a coger la botella
y pasa las noches en vela,

...siempre en estado de espera.

"Extremoduro"

Samba da Bênção - Vinicius de Moraes

(Cantado)
É melhor ser alegre que ser triste
Alegria é a melhor coisa que existe
É assim como a luz no coração

Mas pra fazer um samba com beleza
É preciso um bocado de tristeza
É preciso um bocado de tristeza
Senão, não se faz um samba não 

(Falado)
Senão é como amar uma mulher só linda
E daí? Uma mulher tem que ter
Qualquer coisa além de beleza
Qualquer coisa de triste
Qualquer coisa que chora
Qualquer coisa que sente saudade
Um molejo de amor machucado
Uma beleza que vem da tristeza
De se saber mulher
Feita apenas para amar
Para sofrer pelo seu amor
E pra ser só perdão

(Cantado)
Fazer samba não é contar piada
E quem faz samba assim não é de nada
O bom samba é uma forma de oração

Porque o samba é a tristeza que balança
E a tristeza tem sempre uma esperança
A tristeza tem sempre uma esperança
De um dia não ser mais triste não 

(Falado)
Feito essa gente que anda por aí
Brincando com a vida
Cuidado, companheiro!
A vida é pra valer
E não se engane não, tem uma só
Duas mesmo que é bom
Ninguém vai me dizer que tem
Sem provar muito bem provado
Com certidão passada em cartório do céu
E assinado embaixo: Deus
E com firma reconhecida!
A vida não é brincadeira, amigo
A vida é arte do encontro
Embora haja tanto desencontro pela vida
Há sempre uma mulher à sua espera
Com os olhos cheios de carinho
E as mãos cheias de perdão
Ponha um pouco de amor na sua vida
Como no seu samba 

(Cantado)
Ponha um pouco de amor numa cadência
E vai ver que ninguém no mundo vence
A beleza que tem um samba, não

Porque o samba nasceu lá na Bahia
E se hoje ele é branco na poesia
Se hoje ele é branco na poesia
Ele é negro demais no coração 

(Falado)
Eu, por exemplo, o capitão do mato
Vinicius de Moraes
Poeta e diplomata
O branco mais preto do Brasil
Na linha direta de Xangô, saravá!
A bênção, Senhora
A maior ialorixá da Bahia
Terra de Caymmi e João Gilberto
A bênção, Pixinguinha
Tu que choraste na flauta
Todas as minhas mágoas de amor
A bênção, Sinhô, a benção, Cartola
A bênção, Ismael Silva
Sua bênção, Heitor dos Prazeres
A bênção, Nelson Cavaquinho
A bênção, Geraldo Pereira
A bênção, meu bom Cyro Monteiro
Você, sobrinho de Nonô
A bênção, Noel, sua bênção, Ary
A bênção, todos os grandes
Sambistas do Brasil
Branco, preto, mulato
Lindo como a pele macia de Oxum
A bênção, maestro Antonio Carlos Jobim
Parceiro e amigo querido
Que já viajaste tantas canções comigo
E ainda há tantas por viajar
A bênção, Carlinhos Lyra
Parceiro cem por cento
Você que une a ação ao sentimento
E ao pensamento
A bênção, a bênção, Baden Powell
Amigo novo, parceiro novo
Que fizeste este samba comigo
A bênção, amigo
A bênção, maestro Moacir Santos
Não és um só, és tantos como
O meu Brasil de todos os santos
Inclusive meu São Sebastião
Saravá! A bênção, que eu vou partir
Eu vou ter que dizer adeus

(Cantado)
Ponha um pouco de amor numa cadência
E vai ver que ninguém no mundo vence
A beleza que tem um samba, não

Porque o samba nasceu lá na Bahia
E se hoje ele é branco na poesia
Se hoje ele é branco na poesia
Ele é negro demais no coração


Poesía de Vinicius de Moraes
Música de Baden Powell

Samba Saravah - Pierre Barouh

Samba Saravah
Letra como se presentó en el film de Claude Lelouch, “Un homme et une femme” (1966)

Être heureux c’est plus ou moins ce qu’on cherche.
J’aime rire, chanter et je n’empêche
Pas les gens qui sont bien d’être joyeux.

Pourtant s’il est une samba sans tristesse,
C’est un vin qui ne donne pas l’ivresse.
Un vin qui ne donne pas l’ivresse,
Non ce n’est pas la samba que je veux.


Faire une samba sans tristesse c’est aimer une femme qui ne serait que belle. Ce sont les propres paroles de Vinicius de Moraes, poète diplomate auteur de cette chanson et comme il le dit lui-même, le blanc le plus noir du Brésil. Et moi qui suis peut-être le Français le plus brésilien de France, j’aimerais vous parler de mon amour de la samba, comme un amoureux n’osant pas parler à celle qu’il aime, en parlerait à tous ceux qu’il rencontre.


J’en connais que la chanson incommode,
D’autres pour qui ce n’est rien qu’une mode,
D’autres qui en profitent sans l’aimer.

Moi je l’aime et j’ai parcouru le monde
En cherchant ses racines vagabondes.
Aujourd’hui pour trouver les plus profondes,
C’est la samba-chanson qu’il faut chanter.


João Gilberto, Carlos Lyra, Dorival Caymmi, Antonio Carlos Jobim, Vinicius de Moraes, Baden Powell qui a fait la musique de cette chanson et de tant d’autres, vous avez mon salut. Ce soir je voudrais boire jusqu’à l’ivresse pour mieux délirer sur tous ceux que grâce à vous j’ai découvert et qui ont fait de la samba ce qu’elle est, saravah…

Pixinginha, Noel Rosa, Dolores Duran, Silvio Monteiro et tant d’autres. Et tout ceux qui viennent, Edu Lobo, et mes amis qui sont avec moi ce soir, Baden bien sûr, Ico, Oswaldo, Bidgi, Oscar, Nicolino, Milton, saravah…

Tous ceux-là qui font qu’il est un mot que plus jamais je ne pourrai prononcer sans frissonner, un mot qui secoue tout un peuple en le faisant chanter, les mains levées au ciel : samba.


On m’a dit qu’elle venait de Bahia,
Qu’elle doit son rythme et sa poésie à
Des siècles de danse et de douleur.

Mais quelque soit le sentiment qu’elle exprime,
Elle est blanche de formes et de rimes.
Blanche de formes et de rimes,
Elle est nègre, bien nègre dans son cœur.

Mais quelque soit le sentiment qu’elle exprime,
Elle est blanche de formes et de rimes.
Blanche de formes et de rimes,
Elle est nègre, bien nègre dans son cœur.
Mais quelque soit le sentiment qu’elle exprime,
Elle est blanche de formes et de rimes.
Blanche de formes et de rimes,
Elle est nègre, bien nègre dans son cœur.

Elle est nègre, bien nègre dans son cœur.
Elle est nègre, bien nègre dans son cœur.
Elle est nègre, bien nègre dans son cœur.

Pierre Barouh



Escena del film de Claude Lelouch (1966) “Un homme et une femme” donde Pierre Barouh actúa y canta su genial samba, que es un verdadero tributo a dicho género poético-musical.
(Comienza a los 53 segundos, pero mejor ver y oír desde el inicio)


Ser feliz es más o menos lo que estamos buscando.
Me río, canto y no
Las personas que no son buenos para ser feliz.

Sin embargo, es una samba sin tristeza,
Es un vino que no beba.
Un vino que no beba,
No esto no es la samba que quiero.


Hacer una samba sin tristeza es amar a una mujer que sería hermosa. Estas son las palabras de Vinicius de Moraes, poeta, diplomático, autor de la canción y como ha dicho él mismo, el blanco sobre negro en el Brasil. Y yo soy tal vez el más brasileño Inglés Francia, me gustaría hablar de mi amor por el samba, como un amante no atreverse a hablar con la mujer que ama, hablando con todos los que reunión.


Sé que la canción inconveniente,
Otros para los cuales esto no es más que una moda,
Otros que se benefician sin amor.

Me encanta y he viajado el mundo
En la búsqueda de sus raíces vagabundos.
Hoy en día para encontrar el más profundo,
Este es el samba-canción debía cantar.


João Gilberto, Carlos Lyra, Dorival Caymmi, Antonio Carlos Jobim, Vinicius de Moraes, Baden Powell, quien hizo la música de la canción y muchos otros, usted tiene mi salvación. Esta noche quiero beber hasta intoxicarse delirio mejor de todos los que a través de usted, he descubierto la samba que hizo lo que es, Saravah ...

Pixinginha, Noel Rosa, Dolores Durán, Silvio Monteiro y muchos otros. Y todos los que vienen, Edu Lobo, y mis amigos que están conmigo en esta noche, Baden supuesto, Ico, Oswaldo, Bidgi Oscar, Nicolino, Milton, Saravah ...

Todos los que la convierten en una palabra que nunca más, no puedo hablar sin estremecimiento, una palabra que sacudió a todo un pueblo por hacer cantar, levantó sus manos al cielo: la samba.


Me dijeron que vinieron de Bahía,
Tiene su propio ritmo y la poesía
Siglos de la danza y el dolor.

Pero cualquiera que sea el sentimiento que expresa,
Es de color blanco formas y rimas.
Blanco formas y rimas,
Es negro, negro y en su corazón.

Pero cualquiera que sea el sentimiento que expresa,
Es de color blanco formas y rimas.
Blanco formas y rimas,
Es negro, negro y en su corazón.

Pero cualquiera que sea el sentimiento que expresa,
Es de color blanco formas y rimas.
Blanco formas y rimas,
Es negro, negro y en su corazón.

Es negro, negro y en su corazón.
Es negro, negro y en su corazón.
Es negro, negro y en su corazón.
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A LA RAREZA (según aquellos) - Brenda B Trejo

Dalí cubre de besos al lienzo
y su boca reseca las atrofiadas mentes.
Fantasmas petulantes con vaivén
enloquecen, en la penumbra, Ser retórico.

Escurren de sus ojos la mirada pendiente
vesania alabada eres reacia a cobardes.
Tu cuerpo me trastoca las malditas entrañas
vísceras redimidas penetran oscuros los muros.

¡Ay, Dalí somos diamantes negros!

El togado enviciado de patrañas nos confina
a colgar de sus palabras como búhos de pupilas amarillas.
¿Qué más da que nos embarren su dedo en la impía creencia?
De ser bestias que afanan su conciencia...

... ¡de ser reales, de ser cautivos!

Tú eres numen que palpita en tela blanca
la que delira con tus pinceles que acarician su sexo.
La que culmina en su centro con explosiones
de colores, de retazos... de armonía.

Yo soy tan tuya como de la locura
que si fueras fémina tu andorga empaparía
a las dementes criaturas con soberbia magnífica
las que pintan, las que escriben, las que de un respingo ríen.

Ser como eres y ser como soy
es una insólita mentira
que los imbéciles cegados de ambiciones
nos convierten en hijos de la omisión.

Somos hijos de nadie, de El Todopoderoso
que no les miente ni asesina
cuando de amores y desprecios
son aclamados, sus engendros, con extraño pudor.

¡Ay, Dalí somos diamantes negros con un raro resplandor!

SURREALISMO - Brenda B. Trejo

Bajo las sábanas grises
esconden los amantes sus besos,
y las palabras tienen matices
que se construyen de rezos.

Aquellos que dominan el sueño
por entes salpicados de fuego,
pierden glorioso a su dueño
sediento de amor y absorben su ego.

Tajante ha sido cortado el hilo
que suspendía las entrañas del hombre,
el deseo de salir del exilio
ha dado a la muerte un nombre.

Sobre el cielo azulado
guardan ellos sus secretos,
y el universo a su lado
les teme ser discreto.


► Brenda B. Trejo
.

ACERCA DE LA SENSUALIDAD - Brenda B. Trejo

ACERCA DE LA SENSUALIDAD

Acércate, tocáme, sientéme.
Como la luna se posa en el mar, házme tuya.
Bésame, acariciame, aléjate.
Como el sol se esconde entre las montañas, ésta tarde.

Desconóceme, rómpeme, destrózame.
Importa poco que mi rostro no conozcas.
Alárgame, súbeme, ábreme.
Mis muslos son puentes, aposentos de tus labios.
Sublima, endoblece, camina.
Por mi boca, mi amor, por mi boca.


► Brenda B. Trejo
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“BRENDA” - Brenda B. Trejo

Su figura, desenfocada manía
empapada la tez y llena su boca.
De suaves, enfáticos, aromas que evoca
su contorno, su vientre, que amor pretendía.

Sus hostiles huellas enmarcan
la arena pálida y seca.
Su corazón se envaina, se derrite
sin pensar, que existe otro día.

Su gélida sonrisa, se quiebra, se transforma
en cristal agrietado
en gotas de luz que cegadoras
se apagan, enmudecen, ahí en lo que toca.

Su cuerpo, su océano
azul y negro.
Su centro, su extremo
amor y deseo.

Brenda B. Trejo

Tú eres palabras (Brenda B. Trejo)

Es costumbre
de mí, hojear el éxtasis
de tus páginas ávidas en mis pergaminos.

Escribir
con violencia el sol reflejado
en las alargadas pupilas de ti, mi amante.

Desencantar
poesías de sílabas monótonas
con tus labios enrojecidos besando sin saber a quién, Cariño.

Apenas y tocar sutilmente
el contorno de tu esencia pálida,
regocijando en las letras de tus poemas agrios.

Y tenerte, un día...
cuando no des un respiro de ausencia
al suave pétalo de mí, mis brazos.

Brenda B. Trejo

Mis recuerdos - Brenda B. Trejo

Gozan de acariciar
el contorno de los tuyos
de buscarte entre las cacofonías lejanas
clama mi tez de acariciar tus advenedizos poros

¡De iluminarte... el espectro policromático!

Recuerdan, huraños, mis pensamientos
de aquel otoño cuando juntos fuimos.
Almas hostiles y desmedidas
con ciegas, las manos de los dos.

Prometen embusteros olvidarte
siendo que, vagamente, te recuerdan.
Ámbar el corazón desvestido
de seducciones al recordarte.

Provocan ahogadas afonías
cuando escriben lentos el tiempo
sin relegar, amorfas, las memorias
de ti vana armonía.

Alargan fulminantes las palabras
de tu boca desteñidas.
Cuando regocijantes tendrían
el motivo de olvidarte aquel día.

Brenda B. Trejo

FUEGO EN LA HUMEDAD DE LA NOCHE

De mis manos irrumpe una tormenta de palabras violentas que me queman y repiten deseos que en mi carne se despiertan y mueren en tu ausencia

Y de nuevo deshilo en madrugada cuando sola, los besos de tu boca se me van disipando entre la nada por el cuerpo que es mío y que reclama: el saciar en ti,… ¡esas ansias locas!

De mis manos irrumpe una tormenta de palabras violentas que me queman y repiten deseos que en mi carne se despiertan y mueren en tu ausencia

Y de nuevo deshilo en madrugada cuando sola, los besos de tu boca se me van disipando entre la nada por el cuerpo que es mío y que reclama: el saciar en ti,… ¡esas ansias locas!

María Ayala

A LA DIVINA PROPORCIÓN

A ti, maravillosa disciplina,
media, extrema razón de la hermosura
que claramente acata la clausura
viva en la malla de tu ley divina.

A ti, cárcel feliz de la retina,
áurea sección, celeste cuadratura,
misteriosa fontana de mesura
que el universo armónico origina.

A ti, mar de los sueños angulares,
flor de las cinco formas regulares,
dodecaedro azul, arco sonoro.

Luces por alas un compás ardiente.
Tu canto es una esfera transparente.
A ti, divina proporción de oro.

Soneto de Rafael Alberti (1946)

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NESTI MUNDIU TRAIDOR – Pepín Quevedo

Poema de Pepín Quevedo (1848 - 1911)

fechu canciu pol grupu Dixebra

NESTI MUNDIU TRAIDOR

Cuandu n'avientu risca l'iviernu
sidre del duernu quiero sorber.
Y fartu d'ella y de boroña
con media moña, mediu cayer.
Y tien que tienes y zapicando
dir triando pa cabu'l llar.
Y a la mio Pepa faer regolvinos
colos güeyinos mediu al cerrar.

Siento la sangre que me retoza
porque ye moza y ehí ta'l son.
¿Será la sidre, la sidre nuevo
la que me preba tan de pistón?
Mientres la sidre yo la bendizco
echo-y un plizcu a la mio né,
y ella faciendo mil patagüeyes
diz colos güeyos lo que yo sé.

Que nesti mundiu traidor
onde'l cuerpu se taraza
con sidre y una rapaza
pásase de lo meyor.

Traime más sidre,quiero castañes
y cuatro argaños pa les asar,
y rellambese col amagüestu
munchu d'impuestu a reblincar.
Y yá cuida la filosera
que me pruyera facer dempués
un taragañu da-y a mio neña
dexando-y seña pa más d´un mes.

Que nesti mundiu traidor

onde'l cuerpu se taraza

con sidre y una rapaza

pásase de lo meyor.

NOTA:
José Fernández-Quevedo y González-Llanos (alias Pepín Quevedo) nace en Ferroñes, concejo de Llanera, hacia 1850 y muere en Oviedo, Asturias, en 1911.

Dixebra es un grupo musical procedente de Asturias, en España. Realizan una música del denominado Rock radical astur aunque mezclado con diversos estilos entre los que destacan el ska o el folk asturiano, utilizando ritmos de todo tipo e incorporando a los instrumentos básicos de un grupo de rock una gran diversidad de instrumentos, principalmente la gaita asturiana, la trompeta, el saxofón y sonidos electrónicos; siempre cantando en asturiano.

Romance del Soldado que no quizo ir a la Guerra

Madre, vengo a despedirme
Hoy para siempre me marcho.
No tardarán en venir
A prenderme los soldados.
¡ Soy desertor, madre mía !
De mi cuartel he escapado.
¡ Yo no quiero ir a la guerra
para matar a mi hermano !

Para algunos, soy cobarde;
Otros me gritan ¡ "payaso"!
Me hablan de ideal y de patria
Y de deberes sagrados.
Debo ser muy necio, madre,
O no sé de lo que hablo...
Para mí eso de la guerra
Es algo que está muy claro:
Dolores, hambre, miseria,
La muerte por todos lados...
Y cuando todo termina,
La angustia de lo pasado.
Sufrir es cosa concreta:
¿por qué me hablan en abstracto?

Yo no puedo matar, madre.
A mi me han enseñado
Que somos hijos de Dios,
Que todos somos hermanos.
A un hijo de mi Padre,
¿cómo haré para matarlo?

El padre cura me ha dicho
Allá en su confesionario:
"matar es cosa muy mala,
más en guerra no es pecado"
y ¿cuál es la diferencia?
Le dije casi gritando.

¡"Lo mismo derramo sangre
y es la sangre de mi hermano!
Todas las madres son una,
Y todas están llorando...
Los hijos, todos en uno
Se mueren abandonados.
Ver esos hombres sangrantes
¿Le place al Buen Dios, acaso?
Podrá ser como usted dice,
Y matar no sea tan malo,
Pero, ¡por Dios se lo juro,
No he de matar a mi hermano!

"No es tu hermano, es tu enemigo",
me dijo un joven soldado.
Había sangre en sus pupilas,
Un gesto cruel en sus labios.
Y cuando vi esa violencia
De ojos desorbitados,
Esa mirada de odio,
Aquellos puños crispados...
Vi en aquel hombre una bestia,
Sentí el dolor del espanto.
¡Ser hombre es algo tan noble
y parecía tan bajo!
Un hombre no es menos hombre
Por que esté del otro bando.

Y además, confieso, madre
A veces me he preguntado:
¿Cómo saber la verdad?
¿Cuál será el equivocado?
¿Será más noble mi credo
por que maté a mi contrario?
Él es hombre, yo soy hombre
Podemos estar errados...
¿Por qué no buscamos juntos
en vez de buscar matarnos?
Él pisa la misma tierra
Que tú, madre, y yo, pisamos.
Él respira el mismo aire
Que nosotros respiramos.
¡No es enemigo, madre,
yo lo siento como hermano!
Y cuando él sienta lo mismo
La guerra habrá terminado,
Y en una paz de trigales
Nos daremos un abrazo.

Ya están golpeando la puerta.
Es a mí. Me están buscando.
Adiós, madre. Y no llores.
Tú comprendes porqué lo hago:
Antes que ser asesino
Prefiero ser condenado.
Y cuéntales al mundo, madre,
Que muero feliz, gritando:
"Me matan porque no quise
Disparar contra mi hermano".

Autor desconocido