«A una mujer que se afeitaba y estaba hermosa»

(El "soneto de uno de los Argensola")

––––––––––––––

Yo os quiero confesar, don Juan, primero,

que aquel blanco y color de doña Elvira

no tiene de ella más, si bien se mira,

que el haberle costado su dinero.

Pero tras eso confesaros quiero

que es tanta la beldad de su mentira,

que en vano a competir con ella aspira

belleza igual de rostro verdadero.

Mas ¿qué mucho que yo perdido ande

por un engaño tal, pues que sabemos

que nos engaña así Naturaleza?

Porque ese cielo azul que todos vemos,

ni es cielo ni es azul. ¡Lástima grande

que no sea verdad tanta belleza!

––––––––––––––

Lupercio Leonardo de Argensola (1559 - 1613)

Bartolomé Juan Leonardo de Argensola (1562 - 1631)

Nacieron en Barbastro, Huesca, Aragón. 

NOTA:
Parece haberlo escrito Lupercio Leonardo, como hablando a su hermano Bartolomé Juan, al que menciona por su segundo nombre.

Reflexiones de Daniela

▪  «Perdona si se me desabotona el corazón cuando me hablas.»

▪  «No sé donde esconder la felicidad cuando te acercas.»

▪  «En el poema de tu boca se extienden todos mis abismos.»

▪  «Había olvidado lo que nos duraba la felicidad.»

Daniela Karina Tomé es músico, guitarrista y compositora.

Ella suele escribir canciones; su poesía es mayormente la trova.

Pero suele escribir reflexiones poéticas, como estas. ¿Les gustan?

Noviembre, eres Mío (soneto)

Noviembre… me fascina tu presencia

y el ambiente de tus días austeros.

En ellos marca el otoño su esencia

y de hojarasca alfombra tus senderos.

Senderos calados de esplín, de ausencia,

de recuerdos que retoñan enteros...

Y otros que rimas con magnificencia,

sueños fantásticos y verdaderos.

Verdaderos primores, tus sonrojos

que exhibe el topacio del firmamento;

caricias divinas para mis ojos.

Ojos que cierro al canto de tu viento

para besar tus crepúsculos rojos...

En el rubio paisaje somnoliento.

ISABEL
21/11/14

Grito Desesperado

Sentada frente al espejo,

confieso mis sentimientos

y un dolor que ya es añejo.

Dolor de ausencia sin calma,

herida que nunca cierra.

Cicatriz negada al alma...

Amor, ¿por qué tu mutismo?

Sollozo al interrogar,

y grito hundida en mi abismo:

¡Llora, pasión vespertina,

que a tu lluvia enardecida,

cese el mal que me acoquina!

¡Llora, pasión vespertina!

ISABEL
12/11/14

Soneto para la Luna Nueva

Vi tu saludo, luna renacida.

Feliz lanzabas besos y suspiros

para alguna ilusión indefinida...

Y vi, el brillo azul de dos zafiros.

El de tus ojos, chispazos de vida,

auroras de poema anochecido...

Luceros que señalan tu salida,

imanes de amor y sueño cumplido.

Abre lunita tu halo de oro y fuego...

Y permite que busque en tu mirada,

sazón para mi otoño, te lo ruego.

Yo sé que conforta en la edad dorada,

el mágico licor de tu sosiego...

Haz que lo beba mi alma fatigada.

ISABEL
23/10/14

Negada al Olvido

¿Cómo borrar tu recuerdo?

—Exclamaba emocionado—.

Si estoy de ti enamorado;

moriría si te pierdo.

Su decir… él ha olvidado.

Mas mi corazón herido

grabóse cada latido

de aquel amor del pasado.

¡Cómo borrar su recuerdo!

ISABEL 18/10/14

Me basta saber de ti (angustia)

Cuando mis momentos se vacían
y me tortura esta verdad
que cargo a cuestas día y noche, 
me basta saber de ti. 

Y se van las sombras del abandono
en que me sometió Dios
aun no sé el para qué...

María Ayala (Monterrey, NL, México)

A veces

               A veces pienso

           

           Que la vida

           se llevará mi vuelo.

           a destinos desconocidos.

           

           Que moriré

           de sobredosis de recuerdos

           

           Que será

           una muerte trágica, la mía,

           porque me faltará aire.

           

           Que me iré

           con ojos abiertos,

           buscando tu imagen.

           

               Extraviada 

               en laberinto de sueños

               enredados por la nada

               de mi cerebro en blanco y negro.

           

           Y que apretará mi garganta

           tu indiferencia.

           

               Luego me pregunto

               si quedará impune tu olvido.

María Ayala

Monterrey, N.L., México

Soneto de la dulce filosofía

La vida hay que vivirla lentamente

sin prisa, sin angustia, sin recelo,

como quien mira simplemente el cielo,

como quien bebe de una pura fuente.

Vivir entre el pasado y el presente,

vivir sólo lo hermoso, el noble anhelo,

sin descorrer el misterioso velo

de lo que ha de venir forzosamente.

Mira la rosa y goza con su encanto,

abre el pecho y el alma a la mañana

y pon tu vida en el amor y el canto.

Goza el frescor que de la noche mana,

trueca en sonrisa la acritud del llanto

y abre al sol y a los vientos tu ventana.

                                                       Buenos Aires 1977

                                                       Fermín Estrella Gutierrez  (Almería, 1900 - Buenos Aires, 1990)

Aquí Entre Nos.

Si el recuerdo de algún ciclo lastima,

separa del alma su candileja.

Es ayer que en tu presente no rima.

Pero si el pasado en vez de una queja

con sonrisas cosquillea en tus labios,

suspira, es amor que no se aleja.

Si recordar es vivir, es de sabios

elegir, lo que halague al corazón,

evadiendo los amargos resabios...

Así no habrá ahogos ni cerrazón.

Porque serán caricias los recuerdos

y un alivio ante cualquier tropezón.

¿Te molesta no olvidar desacuerdos?

Los ramos de pensamientos marchitos

tíralos. ¡Qué se los coman los cerdos!

           

Isabel Ramírez Carreón
31/08/14

Then I'll live

                                   

                  Don't care

                  the immensity

                  of world.

                

                  Nor understand

                  your idea

                  of love.

                

                  I will go round

                  around

                  the stone.

                

                  Then I'll live

                  in myself

                  just alone.

devoted to John Lennon
Orlando F. Menéndez

No importa la inmensidad del mundo. 

Tampoco entender su idea del amor.

Voy a dar la vuelta alrededor de la piedra.

Entonces viviré en mí mismo así, solo.  

                                                                                       Orlando F. Menéndez

Miro objetos y veo tus ojos

Poema del día 1 de Julio de 2014

Miro objetos y veo tus ojos;

escucho violines en un atardecer de sombras

a la espera de abordar el tren de las seis.

Y me hacen crecer las ganas de volver a verte,

de sentir tu mano sobre mi rodilla entumecida 
y renuente a hacerme caminar.

En mi espalda surge 
una montaña de hueso 
que sobresale hasta la puesta del sol.

Entonces recuerdo que yo era aquella,

la misma que provocó tu temblor,

que te hizo el amor sin que te dieras cuenta

mil veces en cuatro tiempos dos compases y seis silencios.

Mi cerebro podrá confundirme,

olvidar "cierto" día, pero ¿olvidarte a ti?

¡Jamás! Ni tus ojos ni tu boca, Corazón Mío.

Silenciándome intento escribirte mis versos

deseando que se prendan de tu boca

y se cuelguen de tus pestañas…

¡Ah,… cuánto te quiero!

©   María  Ayala (Monterrey, N.L., México)

CAUTIVA

María Ayala con Yeya

             
             ¿Qué hago aquí

             comiéndote a palabras,

             olfateando tu sombra,

             adivinando tu parpadeo?

              

             Trenzo laberintos con tu risa,

             me tatúo caricias inventadas.

             —¡Huye! —me dice la razón,

             pero no puedo salir de ti.

©   María  Ayala

Monterrey, N.L., México

Mi amiga regiomontana, me sigue sorprendiendo con nuevos escritos. Ésta es una bella poesía, de ágil lectura pero profundo sentimiento (como tiene que ser). Muchas gracias, colega María, por seguir ofreciendo tan bellas poesías dignas de admirar.

EDGAR ALLAN POE

Edgar Allan Poe (dibujo)

Pompas del mármol, negra anatomía

Que ultrajan los gusanos sepulcrales,

Del triunfo de la muerte los glaciales

Símbolos congregó. No los temía.

Temía la otra sombra, la amorosa,

Las comunes venturas de la gente;

No lo cegó el metal resplandeciente

Ni el mármol sepulcral sino la rosa.

Jorge Luis Borges

Como del otro lado del espejo

Se entregó solitario a su complejo

Destino de inventor de pesadillas.

Quizá, del otro lado de la muerte,

Siga erigiendo solitario y fuerte

Espléndidas y atroces maravillas.

                        

                                   
                                     soneto de Jorge Luis Borges

DELECTACIÓN MOROSA

La tarde, con ligera pincelada
que iluminó la paz de nuestro asilo,
apuntó en su matiz crisoberilo
una sutil decoración morada.

Surgió enorme la luna en la enramada;
las hojas agravaban su sigilo,
y una araña en la punta de su hilo,
tejía sobre el astro, hipnotizada.

Poblóse de murciélagos el combo
cielo, a manera de chinesco biombo;
sus rodillas exangües sobre el plinto

manifestaban la delicia inerte,
y a nuestros pies un río de jacinto
corría sin rumor hacia la muerte.

                                                   Soneto de Leopoldo Lugones

CASI GRINGO

Yo soy del Chaco argentino,

nacido en esta región

soy tan hijo de esta tierra,

que me siento emparentado

al quebracho colorado

y al capullo de algodón.

En mis venas corre sangre

de la Italia forjadora

de la estirpe labradora

que en mi patria se afincó.

Fueron gringos mis dos padres

y también mis dos hermanos

que desde suelo italiano,

con la América soñaron.

Aquel sueño y el destino,

los empujaron un día

a dejar toda una vida

por otra, tal vez mejor

y en un buque se embarcó

con lágrimas mi familia.

Porque allá dejaron todo

con sus penas y alegría:

a la patria, a sus amigos,

a sus padres, a la villa,

a los sueños de la infancia,

que eran carne de ilusión.

Mas sus pupilas mojadas

con llantos de mil ausencias

se secaron de esperanza

al ver esta noble tierra

que esperándolos estaba

para borrar con su sol,

las noches de tantas guerras;

que esperaba para darles

un arado y una reja,

trigo de paz para el pan

y un rancho para querencia.

Así llegaron al Chaco,

mis hermanos y mis padres

plantando una humilde chacra,

rodeada de quebrachales

pagando en sudor de sangre

sus blancos algodonales

y olvidando con trabajo,

la noche de sus pesares.

Luego, Dios, que nunca olvida,

premió el sufrir de mi madre

con un puñado de hijos,

tan rubios como trigales

y trigueños color sombra

de adentro de los obrajes.

Entre ellos, llegué yo

a ver la luz de este Chaco,

a escuchar sin comprender

los mil murmullos del campo

a gastarme las rodillas,

gateando por todo el rancho

y prenderme de mi madre,

para dormirme mamando.

Yo ni contaba dos años,

cuando mi madre partiera

para dar vida a otro hermano…

Ya nunca la volví a ver,

ya nunca estuvo en el rancho,

solo volvió mi familia,

todos de negro y llorando

y mi hermana la mayor,

mientras me alzaba en sus brazos

trató de hacerme entender,

que mi madre no estaría

nunca jamás en el rancho

porque Dios la había llamado

para tenerla a su lado.

La chacra quedó en silencio,

todos hablaban despacio

y yo recorría el patio

siempre buscando y buscando.

Mas un día se quebró

el silencio con un llanto

que brotaba de la cuna

hecha de rústico palo.

Hacia adentro fui corriendo,

los ojos grandes mirando,

y asomado a la cunita,

he visto de cerca el llanto...

Era un trueque del destino,

mi madre por un hermano:

así terminó su vida,

dejando otra vida en cambio,

y se internó tierra adentro

por sujetarnos al Chaco.

Porque si yo tengo sangre

de esa gringa de otros pagos,

también la tiene la sombra

profunda de los quebrachos.

Y si sus huesos y carnes

viven en mi ser andando

también viven en la tierra

de una tumba de este pago

y están abonando el suelo,

caliente de nuestro Chaco.

Por eso es que yo me siento

emparentado a esta tierra;

por eso es que yo teniendo

tanta sangre de italiano

me siento tan argentino,

tan chaqueño y tan hermano

de las chacras, de los montes,

de los indios mocovíes,

de los tobas y matacos,

razas todas que en la selva

de entre los cardos brotaron

como fruto de esta tierra

donde mi madre ha quedado.

Todo tiene algo que ver

con mi sangre y su pasado.

Por eso, aunque casi gringo,

lo quiero tanto a mi Chaco.

Luis Landriscina (n. Colonia Baranda, Chaco, Argentina, 19 de diciembre de 1935)

Poema, resumen autobiográfico, de su libro “De todo como en galpón”, 1994.